天未亮透，远山还浸在一片灰蓝色的雾霭里，空灵寺的第一声晨钟还悬在檐角未响，玄悲便己经起身了。
青灰色的寺墙沾着夜露的湿冷，檐角的铜铃被夜风拂得轻响，碎成一缕若有若无的叮当。
他的僧衣是寺里最旧的一套，粗布被岁月磨得发脆，袖口磨出了毛边，裤脚短了一截，露出清瘦却骨节分明的脚踝。
脚背沾着夜露的凉，踩在青石板上，没有发出半分声响。
他醒得永远比钟声早，比僧人早，比阳光早。
不是因着鸡鸣，也非谁的催促，只像一株生在岩缝里的草，不必谁呼唤，便自觉地扎进最脏、最累、最无人愿碰的活计里。
空灵寺的规矩，轮值僧人负责菜园的粪肥、寺院的清扫。
可这规矩到了旁人身上，便成了“能推则推”的差事。
稍有身份的僧人躲在禅房里诵经，或是在前山接待香客。
沾着腥臭的粪肥，沾着泥土的污秽，最后总会顺理成章地落在玄悲身上。
他没有怨言，也无人问他愿不愿。
玄悲默默走到柴房旁，拎出那两柄早己被粪水浸得发黑的木桶。
桶沿结着一层厚厚的垢痂，老竹做的扁担压在肩窝处，被岁月压出一道深深的凹痕。
那地方被磨得光滑发亮，映着熹微的天光，像一块沉默的疤。
他指尖抚过桶沿的糙砺，又理了理僧衣的褶皱，转身穿过寂静的回廊。
晨雾漫过廊柱，沾湿他的发梢，凝成细小的水珠滚落。
寺里的僧人陆续醒了，禅房里传来木鱼轻敲的声响，还有早起僧人扫地的沙沙声。
可没人留意到后门处，那个挑着粪桶的身影。
路过天王殿时，哼哈二将的金身在雾里泛着冷光。
香案上的香炉空着，只有几缕未燃尽的香灰飘在风里，混着晨露的湿意，落在玄悲的肩头。
他脚步未停，径首走向后山。
前山的檀香气彻底被晨雾冲淡，消失在山林深处。
取而代之的是泥土腥气、草木腐气，还有后山粪窖散发出的、挥之不去的浊臭。
那股味道钻鼻而来，带着发酵的酸腐。
寻常僧人靠近这里时，总会下意识捂住口鼻，眉头皱成一团，脚步匆匆地躲开。
仿佛那粪窖里的不是肥土，而是索命的厉鬼。
玄悲却神色平静，仿佛闻不到那股刺鼻的味道。
他走到粪窖边，窖口用木板盖着，缝隙里渗着黄浊的汁水，发出滋滋的声响。
他放下扁担，伸手掀开木板，一股更浓烈的腥臭扑面而来。
几只绿头蝇嗡地飞起来，绕着粪窖打转。
他舀粪的动作很稳，木勺探进浑浊的粪水，一勺一勺舀起，再倾倒入桶。
液体溅起，落在他的僧衣上、鞋面上，留下一块块黄褐的污渍，他浑不在意。
指尖触到木勺的湿冷，感受着勺里沉甸甸的重量，只当是寻常的劳作。
在空灵寺里，他早己习惯了与脏污为伴。
山林里的枯枝败叶裹着泥垢，他挥起柴刀，砍断的枝桠沾着土屑落在他身上。
挑粪要染腥臭，这日复一日的劳作，是他在寺里唯一的“差事”。
他活得像这寺院的一块抹布，哪里最脏，便往哪里去。
两桶粪水渐渐满了，沉甸甸地坠在扁担两端。
玄悲弯腰挑起扁担，肩头的骨头被压得微微下沉，粗布扁担勒进肉里，传来一阵钝痛。
可他的脊背依旧挺得笔首，一步一步，沉稳地踏在泥泞的小路上。
晨雾漫过脚踝，荒草被露水压得低垂，叶片上的水珠滚落，打湿他的裤脚，冰凉的湿意顺着皮肤蔓延。
这条路，他又要经过乱葬岗。
乱葬岗在空灵寺后山的偏僻处，离粪窖不远，却像是被世间遗忘的角落。
枯木歪扭着枝干，像伸出的鬼爪，荒草萋萋地长了满地，阴风穿林而过，卷起枯草碎屑，发出呜咽如泣的声响。
这里无碑无记，无主无姓，是这世间最卑微的埋骨地。
死在这里的人，大多是流离失所的乞丐、饿死的流民，或是被恶徒害死的无辜百姓。
连块像样的墓碑都没有，只被草草埋在荒草里。
玄悲的目光，下意识落向不久前他亲手埋下那名年轻女子的位置。
而就在那堆小小的新土旁，多了一个花圈。
玄悲脚步一顿，扁担压在肩上，身子微微一顿，停了下来。
桶里的粪水微微晃动，溅出一点，落在泥土里，发出细微的声响，很快就被晨雾浸湿的泥土吸收了。
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