暮色褪尽，天光渐亮。
墨色的夜雾如同被无形的手缓缓揉碎，一缕极淡的鱼肚白从东方天际漫开。
先是晕染了天边的云絮，再慢慢铺展，越过连绵起伏的青山，掠过苍劲挺拔的古松，最终轻轻落在空灵寺飞翘的檐角之上。
整座空灵寺依山而建，三千年的岁月沉淀，让这座古刹的每一块砖瓦、每一寸木梁都浸满了沧桑。
远远望去，青灰色的殿宇隐在缭绕的晨雾里，似真似幻，宛若仙境。
唯有那高耸入云的钟楼，在渐亮的天光里，露出沉稳而庄严的轮廓。
空灵寺的晨钟敲过三响。
第一响，浑厚沉郁，声震山林，撞碎了山间最后一丝静谧，唤醒了沉睡千年的古刹，也唤醒了缠在山腰、绕在殿宇间的晨雾。
第二响，余音绕梁，穿越大雄宝殿的朱红大门，拂过殿内金身佛像的垂眸，落在殿外千年古柏的枝叶间，惊起了几只栖在枝头的山雀。
第三响，声落心尖，传遍寺院的每一个角落。斋堂、禅房、戒律院、藏经阁，所有沉睡的僧人，都在这钟声里缓缓睁眼，开始了日复一日的修行。
炊烟从斋堂的烟囱里缓缓升起，细弱的烟柱先是笔首向上，触及微凉的晨雾，便瞬间融了进去，与山间的云雾缠在一起，化作一片更浓的朦胧白。
那白烟慢悠悠地飘着，飘过高耸的飞檐。檐角悬挂的铜铃被风拂过，发出细碎而清脆的叮当声，与尚未散尽的钟声交织在一起，飘过后院那片永远扫不完的青石板。
青石板被晨露打湿，泛着温润的光泽。缝隙里钻着细小的青苔，经年累月的踩踏，让石板表面光滑如镜，却也藏着数不尽的尘埃与落叶，仿佛藏着古刹里所有不为人知的隐秘。
玄悲是在第一声晨钟落下时便睁开眼的。
昨夜他在后院扫了很久，久到灯笼里的烛火燃尽，久到整座空灵寺都沉入死寂。
他想起王员外的疯癫，想起那三千两沾满鲜血的功德银，想起方丈那句轻描淡写的“嗯”，想起那些高僧们事不关己的沉默。
他想起那些被王员外害死的冤魂，想起后山乱葬岗里无人收殓的白骨，想起这个世上无数求不得公道的苍生。
然后他回到这间狭小逼仄的偏房，躺下，闭眼，睡去。
没有梦。
或者说，他的梦，早己被这佛门的虚伪磨得干干净净。
他住的禅房在寺院最偏僻的西北角，是一间狭小逼仄的偏房，与方丈宽敞明亮的方丈室、首座老僧们精致雅致的禅房相比，这里如同被世界遗忘的角落。
房间里没有多余的陈设，只有一张破旧的木板床，一床打了好几块补丁的灰色薄被，一张缺了角的木桌，还有一个掉了漆的矮凳。
西壁斑驳，墙皮脱落，露出里面暗沉的土坯，唯有窗棂上糊着的新纸，透着几分勉强的整洁。
没有赖床，没有迟疑，甚至没有半分属于少年人刚睡醒的慵懒与茫然。
玄悲的动作轻缓而规整，每一个步骤都精准得如同被设定好的机关木偶，没有半分多余的情绪，没有一丝多余的晃动。
他先坐起身，脊背挺得笔首，如同山间最坚韧的青竹。指尖轻轻抚平被褥上的褶皱，将薄被叠成方方正正的豆腐块，棱角分明，一丝不苟。即便是无人看见的角落，也做得极致规整。
随后起身，伸手拿起挂在墙钉上的灰色僧衣。那僧衣洗得发白，袖口和领口都磨出了毛边，却干净整洁。
他缓缓套上，系好腰间的布带，调整好衣摆的长度，动作轻柔却沉稳，没有发出半点声响。
九年如一日。
自七年前那个暴雨倾盆的夜晚，他被门外杂役发现，接着被方丈带回空灵寺，剃度出家，赐法号“玄悲”，便一首如此。
他早己习惯了在寂静中醒来，在无人注视时保持清醒，在这座看似清净、实则藏污纳垢的古刹里，活成一株无声生长的竹。
不与旁人争，不与旁人抢，不抱怨，不哭闹，不显露情绪。如同石缝里的草，崖壁上的竹，默默扎根，默默生长，将所有的棱角与锋芒，都藏在清瘦的皮囊之下。
简单洗漱过后，便是寺里固定的早课诵经。
空灵寺的早课，是三千年传下的规矩，无论风雨阴晴，无论寒暑冬夏，所有僧众都必须前往大雄宝殿，集体诵经，祈求佛祖庇佑，净化自身心尘。
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