刘老爷捐了五千两。
有钱人真会积德。
嘘——小声点，出家人不议人是非。
多么讽刺，多么荒唐。
害死了人，捐点银子，便是积德。
犯下了罪，拜一拜佛祖，便是洗白。
说了真话，便是是非。
看清了黑暗，便是口业。
这就是他们口中的佛门。
这就是他们信奉的慈悲。
这就是他们追求的正果。
玄悲缓缓咽下嘴里最后一口粥，清淡的滋味滑过喉咙，却像一块千年寒冰一般，沉进心底，冻得他西肢百骸都泛起凉意。
连血液都仿佛要凝固。
他没有任何表情，没有任何动作，依旧是那副温顺木讷、逆来顺受的模样。
仿佛刚才的对话，与他毫无关系。
仿佛那些冤屈与黑暗，从未入他的眼，从未进他的心。
他早己不感到愤怒。
九年来，见惯了寺里的虚伪，见惯了人心的丑恶，见惯了世间的不公。
愤怒早己被磨平，化作了冰冷的麻木。
也不感到悲哀。
哀莫大于心死。
他的心，早己在日复一日的冷眼与不公中，冻成了坚冰，再也掀不起半分悲哀的波澜。
只剩下一片近乎麻木的清醒。
清醒地看着这群人的虚伪，清醒地看着这座古刹的肮脏。
清醒地看着所谓佛门的凉薄，清醒地看着世间的黑暗与不公，无人伸张，无人救赎。
这群人，和方丈一样，和大雄宝殿上那尊闭目不言、冷眼旁观的佛像一样。
他们看得见白银，看不见血泪。
看得见功德，看不见冤屈。
看得见权贵，看不见弱小。
看得见香火，看不见人命。
他们修的不是佛，是自保，是明哲保身的苟且。
他们念的不是经，是安稳，是趋炎附势的借口。
他们拜的不是佛祖，是权力与金银，是能给他们带来利益的权贵。
玄悲吃完了。
粗瓷碗里干干净净，连一粒米、一片菜叶都没有剩下，被吃得精光，仿佛那是世间最珍贵的食物。
他缓缓站起身，身形清瘦单薄，在温暖的阳光下，显得格外脆弱，却又透着一股不容侵犯的清冽。
他端着那只布满裂纹的粗瓷碗，转身走进喧闹的厨房。
厨房内，负责做饭的僧人正忙着收拾碗筷，刷洗锅具。
锅碗瓢盆碰撞在一起，发出叮叮当当的声响，喧闹而杂乱。
没有人看他一眼，没有人跟他说一句话。
玄悲走到水缸旁。
水缸是青石凿成的，盛满了清澈的井水，水面平静，映出他清瘦的脸庞，垂着的眼睫，没有半分情绪的眸子。
他拿起瓢，舀起清水，一点点冲洗着手中的粗瓷碗。
水流清澈，哗啦啦地落下，冲刷着碗壁，将残留的饭粒与菜渍尽数洗去。
碗身被洗得发亮，纤尘不染，那些细小的裂纹，在清水的冲刷下，愈发清晰。
他洗得很慢，很认真。
就像他每日扫地时那样，一丝不苟，不放过任何一个角落，仿佛在完成一件无比重要的修行。
寺里的老僧说，洗碗，亦是洗心。
洗去尘埃，洗去杂念，洗去这世间强加给他的、所谓的佛门规矩，洗去心底的烦躁与阴霾。
可他洗了一遍又一遍，清水换了一盆又一盆，却发现，有些东西，是永远洗不掉的。
洗不掉后山乱葬岗里堆积的白骨。
那里面，埋着被王员外和刘老爷害死的百姓，有流落街头饿死的孤儿，有无数沉冤未雪的灵魂。
洗不掉他们手上沾染的鲜血，洗不掉他们横行乡里、草菅人命的罪恶。
洗不掉师兄们麻木躲闪的眼神，洗不掉他们为了自保放弃良知的懦弱。
洗不掉方丈虚伪的笑容，洗不掉他收受贿赂、包庇权贵的肮脏。
洗不掉佛前那一场场以慈悲为名、以金银为实的肮脏交易。
碗洗干净了。
玄悲拿起墙边的粗布，轻轻擦干碗身的水渍，将它稳稳地放回厨房角落那一排最破旧、最不起眼的碗架上。
那一排碗，都是和他一样的打杂沙弥用的，布满裂纹，缺口遍布。
如同他们的命运，残缺，卑微，无人在意。
没有人与他说话，没有人与他打招呼。
没有人在意他吃没吃饱，没有人在意他冷不冷。
没有人在意他心里在想什么，没有人在意他活在怎样的黑暗与冰冷里。
他就像一缕风，无形无色，吹过便散。
就像一片叶，渺小卑微，落了便无人问津。
就像一粒尘埃，微不足道，浮在世间，无人关注。
来无声，去无影。
玄悲转身，走出喧闹的厨房，重新回到了后院那片熟悉的青石板路。
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